Éramos pocos...

Estimada Cris: 

Perdón por las confianzas, pero a estas alturas ya me dirás lo que te importa que te tuteen, te voseen o te llamen Cersei Lannister, que en el mundo royal debe ser el insulto más total. De esto, precisamente quería yo hablarte. No de insultos, que de esos vas servida. No, yo quería hablar de los Lannister y la famosa frase aquella de Jaime. Ya sabes, las cosas que hago por amor. Plof. Esto de plof ha sido Bran al caer al suelo, por si hacía falta aclararlo. 

Pues eso. Las cosas que haces por amor. No enterarte de nada, básicamente. Tan alto, tan rubio, tan fermoso, tan todo, que quién se va a preocupar de si era un delincuente, un caradura, un listo o todo a la vez. Era guapo, te puso una Visa Oro en la mano y te dijo, chata, serás infanta pero aquí vas a estar como una reina. Qué se ha creído la Leti esa. Qué se ha creído nadie. Nosotros más. Mucho más. 

Y es que el problema está, precisamente, en el orgullo, en la presuntuosidad y en la impunidad con la que actuabais. Ambos dos. Que, varios años después de comenzar, aún seguís como si esta historia fuera una persecución inquisitorial contra vosotros, tan decentes. Y no. Que todos hemos leído, visto y sabido y la gamba la habéis metido hasta el fondo. Llevados por el apasionamiento de una época de dinero fácil, por el rollo que daba creerse libre e impunes, por lo que fuera. Pero la gamba, ahí, de lleno. 

Y no lo reconocéis. Y haber pedido perdón a tiempo, por tu parte sobre todo, hubiera estado bien. Perdón, ahí te quedas Urdanga de mi vida, renuncio a los derechos dinásticos (una tontá como otra cualquiera, pero válido como acto simbólico) y me busco la vida (esto es un decir, que para algo está papá y los amigos -hola, Aga Khan- de papá). 

Pero no. Del guaperas -que me puso los cuernos de modo recurrente, entre otras lindezas-, no me separo ni con aguarrás. Sigo por la vida con la misma actitud altiva. Revoluciono a la Zarzuela cuando me imputan por primera vez, como si la jefatura del Estado no tuviera ya bastante jaleos, operaciones y devaneos varios del king mediante. Ni mucho menos pido perdón ni renuncio a nada y me enroco en mi vida perfecta de alto standing, con la que decido seguir en Ginebra, un sitio muy barato y nada pijo como todos ustedes saben. 

Y todavía dirás que si todo es una persecución y que pobrecita de ti. Todavía. 

Y conste que no te deseo mal, porque no le deseo mal a nadie y porque tienes cuatro churumbeles, que no tienen culpa de nada. Pero reconocer los errores es muy importante y en esta historia, todo, absolutamente todo, falla por esa base: aún os seguís creyendo en posesión de la verdad y actuando como si todo el mundo estuviera en vuestra contra. Y no digo yo que llegado el caso no se pudiera demostrar que todo ha sido una conspiración y que sois dos angelotes que no han cometido una falta jamás. No. Todo es posible en esta vida, y, por eso, aunque me cuesta, os concedo el beneficio de la duda, sin rencores ni odios, que eso está muy feo. Pero, qué queréis, en general queda mejor ser mártir e inocente que ir de víctima y resultar más culpable que Islero en Linares. 

Me despido ya. Conste que todo esto lo digo porque, aunque reniegue a voz en grito, me duele mi país. Y creo que lo que menos, menos, menos falta nos hacía era una crisis institucional, agravada por tu comportamiento, permíteme, chulesco y estúpido. Que éramos pocos, españoles míos y parió la infanta. 

En fin... Qué de sufrí