El adiós

Recibo un correo electrónico de alguien que protesta por algo de mi trabajo de ayer. No os extrañe, es común. Cuando tu trabajo tiene cierta relevancia pública en un determinado territorio, los correos de ese estilo son comunes. Aunque no hayas hecho nada malo ni erróneo. El caso es protestar. 

El problema es que ya no va a haber más trabajo para mí. De este, al menos. Y me estoy conteniendo para no responder con otro correo, lleno de pasivo-agresividad, que haga sentir fatal a quien ha osado protestarme en un día como hoy. Hábrase visto. 

Pero no. Para qué. Qué importa. Qué más da. 

Lore, Lucre, Leo

Leo con la Lucre

Verás tú, la vamos a tener. Y me sienta mal, eh, me sienta mal porque ha habido ratos del capítulo en los que hasta me he olvidado de la ida de olla, así en general, que es la serie, y he disfrutado como una friki que soy de las cosas medievo-antiguas-fantasioso-raras con las que se va encontrando nuestro Leo. 

Pero ese final, no, ¿eh? NO. Por ahí no paso, chatos. Por decir que fue Leonardo el que descubrió América, pues no. Vale que por la época le pilla de cine, pero me niego. Y como sigáis por ahí hasta dejo de ver la serie, no os digo más. No tiene servidora bastante con una profesora de inglés obsesionada con hurgar en la herida de la Armada Invencible, como para que ahora lleguen unos británicos -porque sois todos británicos- disfrazados de italianos a vender la moto de que Cristóbal no, quita, que para eso Leonardo era más listo. Y los españoles que se fastidien, que, total, como están como están ni protestarán. Pues yo protesto, me opongo y os denuncio. Ea.

Sefarad

Sefarad, Antonio Muñoz Molina

De libros como este yo no me atrevo a decir mucho. Es que es una obra maestra. Qué se puede decir cuando lees algo así. Una libro que es novela, que son historias, que es ensayo. Una construcción prodigiosa y una manera de escribir que hace llorar de pura envidia. Una reflexión profunda y sobria sobre la patria, el hogar, el desarraigo, lo que somos, lo que queda de lo que fuimos. En fin, que lo leáis, que nos hacen falta libros como este en el alma y en la memoria.

Una novela de novelas. 

Cantar porque no hay

Pues nada, que estoy esperando a que se me descargue el capítulo de turno de la serie de turno, y me ha dado por pensar. Yo. Pensando. Peligro.

Me ha dado por pensar porque en este pueblo mío ya se están preparando las fiestas, ya hemos entrado en la cuenta atrás que culminará a finales del mes de agosto con una semana de juerga, calimocho y despiporre padre. Que a mí me hace una ilusión que estoy que lloro, pero, vamos, a mí tampoco me hagáis mucho caso porque, en general, mi vida va al revés de la de todo el mundo. ¿La gente descansa y se va de fiesta? A mí me toca currele del bueno. ¿La gente está metida de lleno en su rutina de trabajo, niños, niños, trabajo? Yo me aburro como una ostra. En otra vida fui salmón, lo tengo claro. Por lo de ir a contracorriente, aclaro, a ver si ahora vais a pensar que me dedico a la pesca con caña. Que no. 

Qué loco todo, Leonardo

Soy fan. Ya. Así, sin más, sólo con el primer capítulo. Fan total. 

Qué loco todo, Leonardo. Qué loco. Que salieron hasta guardias civiles. Vale, no serían guardias civiles, pero no me puedo creer que los policías de los Medici lucieran tricornios como si estuvieran persiguiendo bandoleros por Sierra Morena. Y lo que se vio en pantalla eran tricornios. Ergo, los policías eran guardias civiles. Que parecían que iban a soltar un ¡quieto todo el mundo! a la de ya. 

Muy loco todo. Que no son ya las minucias históricas tipo que el tabaco vino de América, que América fue descubierta en 1492 y que, por tanto, es imposible que Leonardo en su juventud fumara nada que no fuera incienso. No es ya esto, que, bah, tiene un pasar. No, es ver a Lord Crawley, el de Downton Abbey, sí, paseándose como su santa madre Lady Violet lo trajo al mundo durante los primeros cinco minutos de capítulo. Para luego no volver a salir más. O sea, un desnudo completamente gratuito y porque sí, porque Hugh Bonneville se ha cansado de los trajes de lord british y quería él lucir toda su anatomía (toda, toda) delante del mundo entero. Y no fue el único, no, que parece que aquí le sobra la ropa a todo el mundo.

¿Ángel o demonio?

Llevo unos días con el angelito y el demonio pegados a mí.  Uno en cada oreja, se dedican a hablarme sin cesar. Tan pesados son, que quiero espantarlos a manotazos y olvidarme de todo, pero no lo hago porque eso es lo que el demonio quiere. Así que, supongo, que es el que va ganando por ahora. Eso sí, el angelito resiste y resiste, es un campeón. 

Es una oportunidad única, dice el pobre angelito. No vas a tener otra igual hasta vete a saber y eso si la tienes. Te lo mereces, tienes que hacerlo. A la porra con las preocupaciones, los 'por si acaso' y los 'no vaya a ser que'. Vive el presente, que ya tendrás tiempo de agobiarte. From lost to the river, carpe diem, que lo hagas ya, living la vida loca. Etcétera. 

Mis libros III: El Gatopardo

El año pasado, en mi examen de inglés de junio tuvimos que escribir sobre alguna película. Yo llevaba preparada El Padrino, pero, en el último momento, decidí cambiar. Vale que mi teacher de entonces fuera un americano con parte de sangre italiana, pero creo todos sus alumnos nos lo tomamos tan a pecho que el pobre acabó harto de tanta familia Corleone. Qué se le va a hacer, El Padrino es un peliculón, tanto que decir "mi peli favorita es El Padrino" está un poco bastante sobado, más si te lo ponen a huevo como era el caso. 

Así que eso, cambié, y en vez de escribir sobre El Padrino, me dio la ventolera repelente (esa que últimamente saco mucho a relucir) y me marqué una redacción sobre El Gatopardo. Because I'm worth it. 

Estos dos tan feos son Angelica y Tancredi

Austen vs. Brontë (by Japi Flogüer)

¿Vosotros sabéis que Jane Austen es anterior a las Brontë, no?

Es decir, que cuando murió Jane Austen, las Brontë aún no habían nacido. Bueno, Charlotte sí, pero apenas un año antes de que Austen pasara a mejor vida. Emily y Anne, no.

Que lo dice Wikipedia, que se puede buscar en Google. Mirad:

Jane Austen (Steventon, Inglaterra, 16 de diciembre de 1775 – Winchester, Inglaterra, 18 de julio de 1817) fue una destacada novelista británica que vivió durante el período de la regencia. La ironía que emplea para dotar de comicidad a sus novelas hace que Jane Austen sea contada entre los "clásicos" de la novela inglesa, a la vez que su recepción va, incluso en la actualidad, más allá del interés académico, siendo leídas por un público más amplio. (Orgullo y Prejuicio se publicó en 1813).

Emily Brontë (Thornton, Yorkshire, 30 de julio de 1818 - Haworth, Yorkshire, 19 de diciembre de 1848) fue una escritora británica. Su obra más importante es la novela Cumbres borrascosas, publicada en 1847 y considerada un clásico de la literatura inglesa. Emily nació en Thornton en Yorkshire, Inglaterra. Era la quinta de seis hermanos. En 1820 la familia se trasladó a Haworth, donde su padre fue nombrado rector.

Carta a Jaime Lannister

Ay, mi Jaime. Mi Jaime Lannister. Lannister de mi vida. Yo, una Stark de corazón, escribiéndote a ti, mi Jaime. Qué mal. Qué deshonor. Pero qué quieres, a los Stark fue a los primeros que conocí, precisamente cuando los del sur llegabais a Winterfell, o Invernalia, que este es uno de los escasos nombres que me gusta más en español que en inglés. O en lengua común, discúlpame. Por ejemplo, tu sobrenombre de Kingslayer suena mejor que el Matarreyes. El Matarreyes parece una fiesta típica española, de esas en las que abunda la sangría y los petardos. No, tú eres el Kingslayer. Todo honor y valentía. O casi. 

La primavera ha venido...

...y yo estornudo que es un primor.

Pero qué bonitas son las flores. Qué bonito está todo. Qué cursis nos ponemos.

Mis libros II: Los escarabajos vuelan al atardecer

Mañana de Reyes. Nervios, ilusión, colores llenos de promesas. Al desgarrar el papel de regalo, aparece un alfil, un tablero de ajedrez y un escarabajo. Los escarabajos vuelan al atardecer, de María Gripe. Otro de los libros de una vida, de mi vida.

Mis libros I: El Médico, Noah Gordon

Pocas festividades me parecen tan bonitas como el Día del Libro. Por ello he decidido celebrarlo desde este mi blog dedicando algunas entradas a esos libros que son MIS libros. Puede que no sean los mejores, los más vendidos o conocidos, puede que para otros pasaran sin pena ni gloria, puede que no figuren nunca en esas listas de clásicos universales, de obras-que-hay-que-leer. Puede que con esta selección yo demuestre mi nulo gusto y total incultura, pero, oiga, qué más da. Son mis libros, los que me acompañaron en momentos importantes de mi vida, los que me tocaron la fibra porque parecían escritos para mí, los que me dieron consuelo cuando lo necesitaba y secaron lágrimas en su papel.  Mis libros, señores. 

Hearts on fire

Y hoy, en cosas que me quedan por hacer/vivir... asistir a un concierto de Bryan Adams en el que sí, Bryan se digne a tocar(me) esta canción:

Qué looks ochenteros, qué camisa blanca, qué brazos Keith Scott, qué PELOS Keith Scott... 

Postureos solidarios

Hoy se puede escribir de muchas cosas. Se puede escribir, por ejemplo, de cómo anoche la única cadena que informó de lo sucedido en Boston fue MarcaTV, mientras la televisión pública estaba a por uvas. Ya sabemos que, probablemente, hubo más alarma que realidad. Que, aunque hay varios muertos y muchos heridos, no fue otro 11 de septiembre. Sabemos también que hablar de estas cosas de este modo suena frío, raro y cruel. Muertos de primera, muertos de segunda. 

Anoche, de nuevo, se desató el debate en Twitter. Que si cada día hay muertos en Irak y en Siria y no se le da tanta importancia. Etcétera. Lamentablemente, a esas muertes nos hemos acostumbrado. Como a las que provoca el hambre. Sabemos que están ahí, que suceden, pero no nos detenemos en ellas. ¿Es eso malo? No lo creo. No, no lo creo porque aunque no nos detengamos en ellas cada día, no tenemos por qué olvidar que existen. Simplemente queremos, necesitamos vivir, nosotros que podemos hacerlo. ¿Es egoísmo? Puede. Pero también es humano. 

Ho Hey

Nashville, esa serie de la que no me habéis leído nada, qué va. 

Maddie & Daphne, las hijas de una de las protas, Rayna James. En realidad, son Lennon & Maisy Stella, hijas de The Stellas, una pareja de canadienses que canta, claro está, country.

Variadito

En las últimas 72 horas he participado en:

- Una fiesta sorpresa rociera. 

- Una conferencia sobre tecnologías.

- Un taller sobre Derechos Humanos. 

- Una clase magistral sobre fotografía del Himalaya. 

- Una marcha solidaria con actor famoso invitado.

- Un partido de fútbol.

De 72 horas habré dormido 12. 

La clase isabelina

Yo voy necesitando unas vacaciones. La verdad. 

Vacaciones, vacaciones. De las de no hacer nada, no pensar en nada, no nada. 

Pero no. 

Y así voy por la vida, con las neuronas saturadas. Y como no me gusta utilizar agenda, se me olvidan cosas como que el otro día había teatro. Y, claro, no pude quedarme a la obra completa. 

Debería utilizar agenda, ya. Lo sé. 

Les Revenants

En esto de las series funcionan mucho las modas. El postureo ese que se ha puesto tan de moda últimamente en Tuiter. Si alguno de los gurús seriéfilos dice que hay que ver tal serie, allá van todos los demás (vamos, vale) como benditos sin criterio. Conste que no me parece nada malo. Series las hay a montones y el tiempo escasea, así que hay que fiarse de alguien más o menos experto que te pueda orientar.

Eso sí. Alabar por alabar, pues no. Caso, y a eso venía yo, Les Revenants. Serie francesa de ocho capítulos sobre zombies. Sí, muertos vivientes. Nada nuevo bajo el sol que para algo está The Walking Dead.

Empezando por el principio, a mí el tema zombie me aburre soberanamente, a no ser que se trate de:

 

Tradiciones

Desconocemos muchas cosas de las que nos rodean. Pequeños microcosmos que suceden a apenas unos kilómetros de nosotros y de los que no tenemos noticia porque, a lo mejor, las estrellas no han confabulado lo suficiente para que nos crucemos en ese camino. Hace unos meses conocí a un señor, a un anciano, que era (es) un auténtico artista casi autodidacta. Con una vida semejante a otras tantas vidas nacidas en estas tierras desagradecidas y escasas de futuro, supo desde muy joven cuál era su destino. Huir a la ciudad, trabajar en alguna fábrica, labrarse un porvenir, modesto, sencillo, y regresar siempre que pudiera a su pueblo. Como tantos otros. Pero la vida siempre parece que recompensa en parte y en el camino de este hombre bueno se cruzó alguien que le ayudó a recibir clases de dibujo y pintura, que lo ayudó a expresarse. No fue mucho, pero fue suficiente. Aún sigue en ello. Pinta y talla madera, y su casa, una casa más perdida en un pueblo más, sin nada especial, es un auténtico tesoro, desconocido para la mayoría. 

Nubes

Quejarse del tiempo es lo más mainstream que existe. Cuando hace frío porque hace frío y cuando hace calor, pues eso. Pero creo que el último día de cielo azul sin fue en Navidad. Desde entonces, lo que veis arriba. Nubes, nubes y más nubes. Así, sí, hoy, me quejo. 

Here comes the sun

Siempre queremos aquello que no tenemos. Pero es que cuando hace mucho que no lo tienes, o cuando no lo has tenido casi nunca, digo yo que es de justicia quererlo. ¿No? De nuevo me manifiesto en contra de los nuevos afeites de la actual cosmética, Machado dixit, que te exigen ir por la vida con actitud zen, conectada con tu yo interior y desvinculada de los deseos, por utilizar su terminología. Con lo sano que es el derecho al pataleo, aunque sea interior y silencioso, por aquello de no dar tres cuartos al pregonero y ni de alegrar el día a la gente con tus problemas. 

Pues eso, pataleemos todos mientras esperamos que, de una vez, llegue el sol. Que ya va siendo hora.

Dime niña

¿De quién eres?

El otro día hablaba Bettie en su blog sobre algo que le ocurre a menudo. Los interrogatorios. Los pueblos. La gente que se aburre. Mi profesor de inglés durante dos años -y que espero y suplico vuelva a serlo el año que viene- es una americano de los mismos USA. Con todas las características propias de un guiri de primer nivel. Pues a este bendito de mentalidad completamente americana no se le ocurrió otra cosa que venirse a vivir a este pueblo mío. 

Sí. Angelico. 

La primera vez que noté que el tema cotilleo le tocaba la fibra fue un día en el que tuvimos que hablar sobre las ventajas y desventajas de nuestro lugar de residencia (os lo escribiría en inglés, pero no son horas). Cuando me tocó el turno, como ya no sabía qué más decir, solté lo del cotilleo, el gossip. Al pobre se le iluminó la cara (¡alguien me comprende!). No tuvo que decirme más, en el examen de junio metí lo del gossip por donde pude. 

Sí, saqué sobresaliente. 

Es que como se le ocurre, vamos a ver. A un americano. Aquí. Y encima donde se fue a vivir, que sé yo que viven unas que no veas cómo largan, porque no sabéis cómo son, si yo os contara...

Top of the Lake

Puede haber muchos motivos para comenzar a ver una serie. O puede no haberlos. Casualidad, no hay nada mejor que hacer, vamos a probar a ver qué tal. Fulanito me dijo, Zutanito me comentó. Ese blog que sigo dijo que era buena. Etcétera. 

Y puede haber uno solo como es este (mi) caso: que transcurra en Nueva Zelanda. 

Qué queréis, Nueva Zelanda es desde hace mucho un destino mítico para esta que suscribe. Tierra de hobbits, está al quinto pino y es espectacular. Los Mares del Sur. Todo eso. Quiero ir, jolines. 

Porque si a mí me presentan Top of the Lake como una serie más de misterio en una comunidad cerrada, les digo que no, gracias, que para eso ya estoy sufriendo a mares con Broadchurch (tres capítulos, quedan só-lo tres capítulos). Pero me dicen que la comunidad del anillo está en Nueva Zelanda, y voy de cabeza. Manías que tiene una. 

Imagen inicial

Qué sabe nadie.

Os dejo por aquí mi entrada en El Blog de las Series Americanas sobre el regreso de Game of Thrones. 

Larga vida a Tyrion Lannister, enano, sabio, enorme, uno de los mejores personajes nunca creados. Ojalá existiera, ojalá nos gobernara, ojalá alguien como él, con su ternura, su lealtad, su amplitud de miras, sus debilidades y sus fortalezas para regir nuestros destinos. Pero pocas veces suelen darse las casualidades y causalidades necesarias para que gente como Tyrion consiga llegar a ser de verdad lo que se merece. Y en eso, como en todo, Juego de Tronos no es más que un fiel reflejo de la vida misma. El problema es que lo hace a través de una historia medieval-mitológica en la que, por supuesto, salen dragones, gigantes, princesas guerreras y hechiceras y eso, en muchos sectores y ante determinadas personas, le resta credibilidad. Pero qué sabe nadie. Qué saben aquellos que no conocen a Tyrion Lannister. Ya os lo digo yo: nada, no saben nada. You know nothing, Jon Snow. 

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Espero que os guste. :)

Pues sí voy a escribir, sí...

Es lo que tiene estar desconectada del mundanal ruido. Bueno, del mundanal, no. En el mundo mundano he estado sumergida a tope, pero del ruido informativo he oído poco, mucho más si se tiene en cuenta que he evitado Twitter todo lo posible. Que mi esfuerzo me ha costado pero era el único modo de no comerme spoilers del nuevo capítulo de Doctor Who. Porque yo, por si no lo sabéis, soy una histérica de los spoilers. De huir de ellos, vamos. Tanto de libros, pelis como de series, la más mínima cosa me dispara las alarmas y los nervios. 

Sí, qué pasa. 

Sigo viva

Tras una semana de jaleos intensos, que me ha dejado de regalo un alien-orzuelo en un ojo, no tengo mucha inspiración para contar nada, la verdad. Mejor pongo imágenes.

Aquí un farol.