El dichoso anuncio

Solo he visto el anuncio de Campofrío una vez y no quiero verlo más. ¿Motivo? Porque, aunque no quiera, me toca, un poco, la fibra. Y me cabrea. Me enrabieta y me supera. Y lo que me dan ganas de mandar a todo el mundo a freír espárragos. 

Es que nos engañan. Y nos llevan engañando centurias, siempre con el mismo cuento. Y a mí, a veces, me gustaría ser una de ellos, de esa gente bendita e ingenua que, a estas alturas de la historia, con todo lo que ha caído en los últimos tiempos, aún ve el anuncio dichoso y se emociona y dice que sí, que viva España, que somos mu'buenos y los más mejores porque tenemos una forma muy guay de ver la vida y porque somos generosos y simpáticos y tal y cual. 

Y sí. Los ingleses son unos bordes, los franceses, unos chovinistas y los alemanes, unos siesos. Que sí. Que ya. Y nosotros somos muy buena gente y donde comen tres, comen quince. Que vale. 

Lo acepto, de verdad. Pero yo abandono, lo dejo, que me borren, que apostato de española. Ni Chus Lampreave ni el Cid Campeador me van a convencer de lo contrario. Soy apátrida, hija del viento, me nacionalizo en Gallifrey, lo que sea, pero no más. Española, no más. 

Y no me voy a poner a explicar aquí lo de siempre: que somos una pena, que no tenemos educación ni nada, que la gente sabe leer y escribir pero no entiende lo que lee y en cuando al escribir, solo hace falta darse una vuelta por Facebook para llorar lágrimas de sangre. Que la verdadera libertad solo la da la cultura, y la cultura la dan los libros, y que... Lo dejo, porque para qué. Que me olviden todos ya. Que, lo siento señores de Campofrío, pero yo vivo aquí (todavía) porque (todavía) tengo la suerte de tener trabajo, pero nadie me va a quitar vivir exiliada interiormente. Y tan feliz. 

¿Española? Sí, a mi pesar y por desgracia. He dicho.