Career of Evil, by Robert Galbraith

Yo hoy no soy persona. Como mucho llego al estado de ameba vegetativa. Como mucho. Tengo un sueño encima que me hablan y oigo distorsionado y sólo quiero que me dejen en paz. En mi mundo. A mi rollo. Y dormir. Dormir quiero también mucho. 

Esto pasa por acostarse a las tres de la madrugada. Entre semana. Que sólo a mí se me ocurre. Pero, claro, entendedme, era cuestión de recuperar mi vida. O dormir o mi vida. Y hoy, con sueño, pues ya soy yo otra vez y tal. 

Porque ya conseguí acabarme Career of Evil, que es de lo que yo venía a hablar. El último libro de Robert Galbraith, que es lo mismo que decir que la hija de fruta de JK Rowling, y perdonadme la expresión lorzeña pero es que me he pasado todo el libro insultando mentalmente a la señora. Porque no se puede tener más arte ni escribir mejor. Leñe ya. Qué asco todo. 

¿De qué va el libro? En mi modesta -y somnolienta- opinión, tiene dos vertientes:

Carpe diem

Por muy mayor que te hagas y muchos golpes que te dé la vida, no deja de sorprender la facilidad con la que pasamos de la categoría y condición de vivos a la de muertos. Muertos. La nada. La ausencia.

Y es que el único y verdadero drama del ser humano es su condición y conciencia de finitud. Que nos vamos y no volvemos. Y si se tiene suerte, se creerá en que después hay algo. Si se tiene suerte.

Supongo que a todos, tarde o temprano, nos pasa. Y que todos, echando un vistazo al historial familiar, acumulamos en la memoria o en la genética situaciones similares. El adiós de alguien que ahora está, ahora no está. Un juego dramático de escondite que no tiene regreso y sólo deja dolor.

A las ocho en el Novelty

Si os soy sincera, no se muy bien por dónde empezar para hablar de este libro, así que creo que voy a hacer un esquema a base de preguntas, que me oriento mejor. 

- ¿Por qué lo he leído? La culpa la tiene mi librera, claro. Que estaba yo comprando el libro de recetas sanas de Isasaweis cuando, de repente, 'A las ocho en el Novelty' apareció en mis manos. "¿Lo conoces? Sale la city. Y el poblado. Y el instituto. Un profesor. La gente que lo ha leído dice que está muy bien. Bueno, ahora te dejo que tengo mucho lío, ya te sirves tú misma". 

Sí, la confianza es lo que tiene. Así que ahí me veis, con las recetas de aguacate de Isasaweis en una mano y con un libro extraño en el que decían que salía mi pueblo en otra. Me llevé los dos, claro. Soy una chica fácil. 

Lía en el Primark

Ya soy normal, ya he ido a un Primark.

Que como noticia es básicamente una mierda, pero si no lo digo, reviento. Un Primark. Yo. Ya soy moderna. Ya soy esa.

El caso es que me pillaba de paso. En la City no tenemos -por ahora- Primark así que aprovechando un viaje que tuve que hacer por #cosas a Mordor, pues me dije 'venga, vamos a ver cómo es eso del primark'.

Inciso: Mordor es... ¿cómo definirla? Esa urbe de por aquí, grande y tal, con ínfulas de capital -sin serlo- y a la que los charros vamos porque no queda otra. Que nos tenemos mucho cariño, como veis. Sin acritud, eh, que conozco y trato a personas de allí que son normales y todo. Yo soy muy maja y no discrimino. 

Mordor, os decía. Allí tienen un centro comercial grandecico, con su Ikea y sus pasillos dorados rollo metro de Moscú. Todo muy discreto. Y allí está el Primark. Y allí fui. A lo loco y sin pensarlo bien, porque, claro, en plenos días previos a los Reyes, estaba aquello que ni que lo regalaran. Además, servidora, que tiene días así siesos y que, además, ha de ahorrar por culpa de la última jugarreta de su coche, no estaba muy predispuesta al gasto alocado. 

Sherlock 2016

Sufro tanto con el cuentagotas que es el Sherlock moderno by BBC que este año decidí alejarme. No quise saber, no quise emocionarme, no quise nada. Una pequeña -y tonta- rebeldía porque, era evidente, el 2 de enero ahí estaba yo, cual loca, buscando el capítulo -el ÚNICO capítulo de este año- para verlo. El amor es así.

Que adoro el universo creado por Cumberbatch, Freeman, Gatiss y Moffat sobre Sherlock Holmes no hace falta que os lo diga, ya lo he gritado al viento muchas veces y mi foto en la puerta de la BBC de Londres con cara de 'que entro, eh, que entro y no me sacan de aquí ni los geos' lo atestigua. Pero, por una vez, me voy a poner un poco crítica...

Sí, sí, Janice. Como lo lees.

De misterios y embarazos

Además de perder el oremus y la dignidad por un director de orquesta, estas navidades me he dedicado a otras historias lectoras y audiovisuales, que no hay que perder las buenas costumbres, sobre todo cuando está la BBC por medio. 

- 'And then there were none'. Adaptación de Diez negritos, de Agatha Christie. Servidora de ustedes creció leyendo a la buena de Agatha. Hay historias que recuerdo más o menos, otras poco, algunas me vienen a la mente cuando repaso los libros... pero hay un par de ellas que se quedaron fijadas en mi cerebro: 'Los cuatro grandes' y 'Diez negritos', o usando el título políticamente correcto, 'And then there were none'. Ante esta adaptación -para mí impecable- me hubiera gustado no saber, no temer, no conocer el cómo y el por qué. Y el quién. Pero lo sabía. Eso sí, la he disfrutado mucho y me ha parecido, repito, impecable y con un ritmo narrativo muy acorde con el libro. 

No puedo decir lo mismo de la adaptación que hace pocos meses hizo la BBC de algunos relatos de Tommy & Tuppence, los 'detectives' más desconocidos de Agatha Christie. Aunque David Walliams y Jessica Rayne hicieron lo que pudieron, que es mucho, el ritmo fue diferente y a ratos aburrido. Y eso que hablamos de las novelas más 'cómicas', por así decirlo, de la autora. 

Mozart in the Jungle

Mi cara ante cada capítulo de Mozart in the Jungle:

Para que os hagáis idea.

Típica serie de la que conoces su existencia desde hace un año pero que no encontrabas el momento. Además las críticas de tu gurú habitual de series no podían ser peores. Ahora sale la segunda temporada (en bloque, cosas de Amazon) y otros gurús de la cosa seriéfila enloquecen y tú dices, venga, a por ella. Y entiendes la locura a los cinco minutos del primer capítulo. Amor total.

No es culpa nuestra

El año nuevo ha venido con una noticia triste para la city. Una pérdida más que se une a las de los últimos años. Cierra Cervantes. Sin más. Porque todo el mundo en la city y buena parte de la provincia sabe qué es Cervantes y qué representa. Sin necesidad de añadir ‘librería’ a la frase. Sí, cierra la librería Cervantes. Esa que era la meca, el paraíso y la locura de los que, como yo, nos criamos en pueblos. Y eso que, nota al margen, en mi caso no podía tener queja porque mi pueblito siempre estuvo bien surtido gracias a dos librerías también míticas y con solera que aún existen y, sobre todo, gracias a la biblioteca, que los dioses nos protejan muchos años.

Pero Cervantes era especial. Era el lugar donde tenían TODO. Si no lo tienen en Cervantes es que no existe, era la frase más repetida. Donde íbamos a comprar cualquier cosa por decir que lo habíamos comprado allí. Donde nos llevaban de pequeños como quien va a un museo. Donde pasábamos horas y horas, ya mayores, rebuscando en las estanterías. Cervantes es patrimonio de nuestra memoria sentimental y cultural, enraizada con esas características que se quieren vender siempre sobre la city. Noble, culta, docta. Pero también crisol de ideas. Cuna de libertades. Refugio de libros y escritores.

2016

No me gustan los años pares.

No me gustan los bisiestos.

Esto creo que ya os lo he dicho alguna vez.

Además estaba muy a gusto en el 15, que es mi número de toda la vida. Desde que nací, vamos.

Pero no queda otra. Aunque Neil deGrasse Tyson diga que esto de cambiar de año es un trámite y que no tiene ninguna relevancia, hay que hacerlo y no podemos evitar sentir que algo se queda atrás y que tenemos por delante un desafío. Por no decir un abismo.

El 15 no ha sido malo pero tampoco bueno. Del todo. Ha habido pérdidas dolorosas pero también reencuentros. Y determinaciones. Y comodidades. Y seguridades. Y miedos.

En fin. Por el momento, sólo espero cumplir con el (nuevo) reto de Goodreads. Lo demás, ya se verá.

Feliz año, people.