Ay.

Dice T que lo que me pasa es que estoy saturada de estudiar. 

Digo yo que lo que me pasa es que no tengo tiempo de saturarme como yo querría y como la ocasión merece. Hala, ahí. A lo bruto. 

Que me han adelantado el examen una semana, no sé si os lo he llorado ya. Puede que sí y mi cerebelo no lo tenga registrado porque muy católica apostólica no ando desde que el otro día me atacó El Virus de la Gastroenteritis versión Reloaded. Que entre los temblores por la fiebre y los vómitos locos, me quedó una performance muy niña del Exorcista, no es por presumir. Pero por eso lo de no andar muy católica, que me ve el papa porteño, y me aplica el Código Canónico en toda su extensión, sal de este cuerpo, etcétera. 

Qué de sufrí. 

Yo ya vivo mi desgracia con emoción, os confieso hondamente. Dos meses de curro, por esas calles de la gran ciudad pobladas de esos muchachos tan modernos tan modernos que se vuelven del revés, o sea, gilipollas, y se visten como los tontos del pueblo, de guiris sonrosados con sombrero de cowboy, de señoras japonesas arrugadillas como una pasa que caminan a la velocidad de la luz y de nenas con vocación de ego-blogger de moda, de las que, en días como hoy, en los que servidora de ustedes iba por sus adentros forrada de ropa térmica del Decathlon, lucían piernas en pataloncitos cortos, que te dan ganas de soltarles, primero, un sopapo, y segundo, un, ¿tú no tienes madre que te impida hacer el imbécil de este modo, chiquilla, que estamos bajo cero?

Ay. Qué mayor estoy. Dos meses, digo, por la gran ciudad, y dos enfermedades. Y un examen adelantado. No todo, he de decir. Solo la parte oral, pero vamos, suficiente es para desatar en mí a la loca histérica no-me-sé-na-da-vo-y-a-ca-te-ar. Que no puedo evitarlo. España y yo somos así, insufribles. Insoportables. Incorregibles. 

Por eso tenéis que perdonarme entradas como esta, que no tienen ni sentido ni razón. Tengo un examen, ¿entendéis? YO. Un examen.

Ay.