Cosas buenas

Y sucede que lo que más miedo/pena me da es olvidarle. Que llegue un día en el que su presencia, que hasta hace dos días era cierta, se diluya en la niebla del recuerdo lejano, ese que se vacía de sensaciones y queda como fotografías en la memoria. Sin sonido, sin tacto, sin calor. 

Me dan ganas de tatuarme el último arañazo que me hizo para conservarlo siempre como algo palpable, notorio. Conmigo.

Vía

Nico

El cielo de los gatos tiene un angelito más desde esta tarde. Si me lo hubieran dicho con más tiempo, podría haber avisado, y haberte enviado con carta de recomendación. Contando cosas como que eres muy bueno, pero también cabezota y bruto. Que no te gustan los ruidos altos, que protestas si alguien te despierta a deshoras y que los langostinos siempre son bien recibidos. Contando que eras pequeñito cuando llegaste a mi casa, y que desde el principio demostraste tener mucho carácter pero ser también amoroso, suave y acaparador como sólo los gatos pueden serlo. Que te gusta cazar moscas, tumbarte boca arriba y beber agua del grifo, que el juego nunca fue tu fuerte pero que eres capaz de contestar con un miau si te hablan y que el único momento en el que le hiciste caso a la tele fue durante la final del mundial. Te sentaste mirando la pantalla como si supieras. Porque sabías. 

Canciones para conducir III: los cedés

Estaba esta que suscribe el otro día haciendo limpieza profunda entre sus pertenencias, que llega el otoño y hay que liberar armarios y esas cosas, cuando descubrió, oh sorpresa, una bolsa con cedés. Sí, cedés, jovenzuelos, esos chismes antediluvianos que antes usábamos para guardar nuestra música. Antes de los pendraifs, las nubes, los ordenadores, los espotifais y Rita la Cantaora. Que somos mayores por estos lares, qué queréis. 

Total, bolsa con cedés. Guardados ahí por su falta de uso desde que los anteriores métodos aparecieron en vida de su propietaria, o sea, yo. Que seré vieja pero me adapto muy bien a los cambios que la modernidad nos trae. Conste. Pero como ahora conduzco bastante y desde que el Spoti llego a mi vida no me bajo canciones (me he vuelto legal, quién me lo iba a decir), y Cadena 100 y Kiss FM no las pongo porque de tres canciones, dos son del Pableras que Aburre a las Fieras (Alborán) y Rock FM me mola pero repite más las tonadas que un disco rayado (en esta comparación se nota mi vejez de nuevo, lo sé) y a Condena Dial no me acerco ni con un palito porque a la que me descuido me salta Who-Must-Not-Be-Named-In-This-Blog y la liamos y no soy tan intensa como para soportar mucho rato de Radio 3 y la música clásica me duerme y el Herrera no dura más allá de las 12:30...

En fin, que me llevé los cedés al coche y me dije, qué bien, un montón de música que escuchar, grabada por mí, además, que eso es garantía de que todo fetén y de que son de confianza...

Ajá. 

De entierros y perspectivas

El otro día nuestro lector de inglés nos hablaba sobre el Remembrance Day y la historia de las amapolas en la solapa y el recuerdo a los caídos en las guerras mundiales. Cuando llegó nuestro turno de intervención uno de mis compas le dijo que, visto desde la perspectiva española, aquello que hacen allá es envidiable, porque todos unidos recuerdan a un enemigo común, mientras que aquí el enemigo siempre lo tenemos en el compatriota. 

Inciso: ya os he dicho que mis clases de ingles este año molan. Aquí otra prueba. 

Vuelvo. Ante el speech de mi classmate, que fue seguido con asentimientos de cabeza por el resto de españolitos presentes, nuestro lector -que es un inglesito del interior, muy típico, de familia granjera, pero muy viajado- se mostró, para nuestra sorpresa, en desacuerdo. Y dijo que, precisamente, esa supuesta unidad y esa devoción al UK de los años posteriores a la II Guerra Mundial, han traído movimientos como el UKIP, que promueve la salida del Reino Unido de la Unión Europea. "Yo he nacido en una isla y no quiero tener que usar el pasaporte cada vez que salga de ella", nos dijo. Y nos dejó pensativos, claro. 

Qué complicado es todo, y qué bueno poder tener perspectivas diferentes. 

My day, today

Por segunda vez en poco tiempo, he 'celebrado' mi cumpleaños acudiendo a un entierro. La primera vez no fue agradable, claro está, pero esta ha sido bastante duro. Demasiado. Sobre todo porque era algo que ya había vivido este año. Decir adiós al padre de una amiga, estar ahí, intentar consolar y sentirse impotente. Probablemente hoy he recibido el 'feliz cumpleaños' más triste de mi vida, porque lo decía alguien envuelto en lágrimas, alguien a quien quiero mucho, aunque durante años la vida nos llevara por caminos diferentes. Pero los recuerdos ahí están y siempre, para siempre, estarán. 

I am not Miss

SPOILERS GORDOS DEL FINAL DE TEMPORADA DE DOWNTON

Confesad, confesad, no pasa nada. Estamos todos igual... o, ¿acaso soy yo la única persona que desde ayer cada vez que se ve frente a un espejo no puede evitar decir aquello de "I am not Miss, I am Lady Mary Crawley"? Con entonación, con furia, con raza. I AM NOT MISS, I AM LADY MARY CRAWLEY. 

Grande, reina, superior. La puta ama. 

Sí, Mary, sí...

De curiosidades y los 80 en el country

¿A vosotros no os pasa? ¿Lo de interesaros de repente por un tema y no parar hasta saber más, todo, lo que se pueda acerca de ello?

¿Es sólo a mí a la que de repente saber el destino final de todos los hijos de los Reyes Católicos no le deja dormir? Porque, claro, has estado en Granada, has visto el féretro de Juana, no le has podido hacer foto porque eso en la Capilla Real no se hace, caca, caca, pero, eso, lo has visto. Y el de sus padres, y el del guaperas de su marido. Y el de su sobrinico, que si hubiera vivido otro gallo nos estaría cantando hoy, por cierto, pero ese es otro tema. Ah, Portugal, cuánto te echo de menos estos días... En fin, lo que os decía, que ves ahí los cinco ataúdes, y piensas, bueno, pienso yo que soy así de rara: ¿y los demás? ¿Dónde paran?

Vale, lo de Juan me lo sé, que se murió en Salamanca y hay estatua conmemorativa del tema. Angelico. Eso sí, a enterrar se lo llevaron a Ávila, porque la reina que era muy suya le cogió tirria a la city, fíjate tú. Y en Ávila enterraron al muchacho y allí se quedó hasta que llegaron los franceses y vaya usted a saber qué hicieron con lo que quedaba del asunto. Los franceses, tan majos siempre. Ehem. 

De lloreras y tomates

(Spoilers del séptimo capítulo de Downton Abbey)

Yo tengo un problema. Que no sé llorar. Vamos, sí sé, pero no sé hacerlo sin hacer pucheros y poner caras. A mí lo de llorar en plan fino, sin contracción de músculos, no. Yo a lo español.

O a lo Brad en Leyendas de Pasión, claro. 

Total, el caso es que esta regla en mí inmutable, se rompe en determinados momentos en los que lloro sólo con lagrimones. Ahí, cayendo cual cataratas del Niágara, sin parar y sin poder hacer nada para evitarlo. Ránking de momentos llorosos-finos, que esto es a lo que venía: 

The second first day

Bueno, pues como mi vida con el inglés es así de fantabulosa, hoy ha sido el segundo primer día de clase. Porque hoy ha llegado la titular del asunto, you know. Tras un mes con un teacher majérrimo, simpaticote y estable de la cabeza, pero interino, cachis, el otro día nos tuvimos que despedir de él para dar hoy la bienvenida a la señora que ya, esperemos, nos acompañará hasta finales de curso.

Que también es maja. Y simpática. Y yo diría que cuerda. Y está viajada y cuenta historias chulas.

Sí, yo también creo que el karma me está recompensando.

Noviembre

Imagen

"November is the most disagreeable month in the whole year," said Margaret, standing at the window one dull afternoon, looking out at the frost-bitten garden. 

 "That's the reason I was born in it," observed Jo, pensively, quite unconscious of the blot on her nose. 

Little Women, Chapter 15.