Esperando al rey

¿Sabéis de estos libros de los que esperas mucho pero, según avanza la lectura, el soufflé de expectativas se cae, poco a poco?

¿Sabéis de esas historias que se te hacen bola, que no comprendes y que parece que están escritas por varios autores?

¿Sabéis de esos libros en los que pasa todo lo anterior pero a los que, al final, acabas queriendo?

¿No? Entonces soy yo. Que no tengo criterio cuando una historia reúne las siguientes características: 

1. Historia

2. Edad Media

3. España

Porque yo pareceré muy pro-brit, pero a MI Cid Campeador que no me lo toque nadie, que muerdo. A mí dame halcones, castillos, peleas con los moros, órdenes militares y llámame tonta. Y si ya me das Románico, puedes hacer conmigo lo que quieras, que es, básicamente, lo que ha hecho Peridis con este libro. 

Christmas at the Abbey

Especial de Navidad de Downton Abbey. Esa joya, ese privilegio, ese regalo de los dioses. Porque sí, Downton es lo más y en Navidad supera toda perfección posible. Si no me extraña que los americanos no vivan en sí desde que las historias de los Crawley llegaron a su vida, si yo ayer acabé el capítulo especial de Navidad dando palmas y llorando como una mema. Qué me van a contar. QUÉ.

Empecemos por partes:

1. Matthew Goode. Se avecina, parece ser, un año en el que Matthew Goode va a estar hasta en la sopa. BIEN. Lo supongo porque ya es el 'tepongoojitos' oficial de Alishia Florrick y porque en el especial la que le puso ojazos y lo que terciara fue Lady Mary Crawley, que siesa es un rato pero de tonta no tiene un pelo, oiga. Es decir, que en lo que nos acaba Alishia, allá por el verano, pasarán un par de meses hasta que llegue septiembre y al muchacho le dé tiempo a cruzar el charco, zambullirme en el acento inglés y convertirse en el futuro de la Mary, para alegría de los papás de la susodicha y solaz de nuestros ojos. Eso sí, a ver si le quitan esa afición por los coches porque todos recordamos cómo nos dejó Matthew, el otro, el rubio. No vayamos a liarla, por-fa-vor.

Canciones para conducir (especial Navidad)

Busqué por esos mundos un disco recopilatorio de canciones de Navidad y ni en mis mejores sueños pensé jamás encontrar semejante joya. Su nombre, 'The best Christmas Album Ever' me dio una pista, sí, pero quién iba a imaginar que tal afirmación era cierta y no fruto de una locura transitoria de un productor con ganas de vender.

Best. Christmas. Album. Ever. Hacedme caso.

No es que empiece, of course, con Mariah Carey y siga con Wham!, no. Es que, cumplido ese requisito imprescindible de cualquier disco de Navidad que se precie y merezca ser llamado tal cosa, tiene también canciones absolutamente maravillosas que han convertido mi coche en un hogar con chimenea, mantitas, nieve y estrellitas brillantes. Un amor del que me va a costar desprenderme el 7 de enero.

Sarah McLachlan siempre es bien. Con nieve por medio, es mejor que bien.

Defensa de la alegría

Los últimos días no han sido fáciles, y preludian un año que tampoco será sencillo. La vida cambia y, sucede que a veces, nos quedamos mirándola, incapaces de reaccionar a tiempo. Es en estos momentos cuando la actitud de cada cual se vuelve el refugio o la perdición, según se mire. O según se quiera. O según se pueda.

Yo, desde hace días, no me quito de la cabeza la Defensa de la Alegría de Benedetti, y, dada la festividad de hoy, y dado que no tengo ganas de hacer listas como otros años, qué mejor post podría encontrar.

Defender la alegría como una trinchera 

defenderla del escándalo y la rutina 

de la miseria y los miserables 

de las ausencias transitorias 

y las definitivas 

Los maromos de Homeland

Ojo, SPOILERS.

Porque sí, estará loca y será un poco maniática para sus cosas, pero con ese pelo rubio lacio estupendo y esa piel fresca cual rosa mañanera en la que no se le quedan cicatrices así le explote un coche bomba en todo lo alto, Carrie se los lleva de calle, la jodía. 

Hay que reconocérselo, que su tirón tiene. Y los guionistas, lo explotan. Que en esta serie, ya lo he señalado con anterioridad, explota todo. Pero todo. A veces muy rollo Equipo A, conste. Esto es, que te pega un petardazo tamaño bomba nuclear, con los coches volando y mucho fuego y onda expansiva y a los protas del asunto no les pasa nada y salen por su pie tan tranquilos. Que yo a Homeland le tengo ley pero lo que es, es. A veces se pasa de efectista. 

Y, a veces, se queda corta. Como en esa season finale, que nos ha tenido a todos al borde del vahído para que no pasara, en resumen, nada. Esa Carrie que entra a ver a su hijita a oscuras y todos pensando que detrás estaba la bicha esa paquistaní que se ha convertido en su némesis (y lo que nos quedará por ver) a punto de asesinarlas a ambas y no. Nada. Microinfartos de miocardio a lo tonto. 

Lo de Nashville, lo de Jane y lo de Carrie

Que yo soy muy fiel a Nashville ya lo sabéis. Para los no iniciados, se trata de una serie que, en sus inicios, narraba los enfrentamientos entre dos reinas de la música country, la ya madurita y gloria nacional y la recién llegada, que quería superar el sambenito de ser novata y cantar cosas profundas que le hicieran ganar el respeto de los críticos, etc, etc. 

Eso era al inicio, porque dos años después la historia se ha desmadrado de tal manera que no hay por dónde agarrarla. Que me sigue gustando, no vayáis a pensar. Sí, como vaciador cerebral no hay nada mejor, pero yo reconozco que, aunque siempre fue un culebrón, en los últimos tiempos se está pasando de frenada. 

Ejemplo, capítulo décimo de la tercera temporada, el de la semana pasada, vamos. En cuarenta minutos sucedieron todas estas cosas: 

- Un abandono ante el altar (que se veía de venir desde hace siglos, por otro lado). 

- Un anuncio de enfermedad complicada, no sabemos si incurable, pero todo puede ser. 

- Un suicidio (o intento de, no se sabe tampoco). 

- Unas pruebas de paternidad que concluyeron con oh, sorpresa, no era tu hijo, sino de tu hermano. 

- Una boda, esta de verdad. 

- Un ataque de cuernos de un político con su amante, que, a su vez, es escort. O sea, puta de lujo, para entendernos. 

- Una pelea entre una nueva -que no sabemos bien de dónde ha salido ni por qué- y su ex -que no sabemos directamente quién es-. Pelea que se saldó con un puñetazo. En la cara de la chica. Yes, violencia de género. También. 

Días...

Días que empiezan con un madrugón soberano y con un correo electrónico de un simpático conocido haciéndose el ofendido porque un favor que le hiciste no quedó de su gusto. Y, de paso, aprovecha para seguir pidiendo. Porque tú estás para servirle, claro. 

Días en los que cambiarías de planeta, de raza, de especie. De lo que fuera. 

Días en los que te enteras que esa -casi- normalidad de las clases de inglés se ha ido a la porra, porque el karma te la tenía preparada, vaya que sí. La teacher está enferma y abandona la escuela. Y en enero llegará otro profe. El tercero del año. Mientras tanto, diciembre en blanco, sin dar ni una clase en todo el mes. Maravilloso todo. Meso mis cabellos y me pregunto sin cesar, ¿por qué? 

No doy crédito. Espero que lo de la teacher no sea nada grave, pero, en serio, ¿por qué? ¿Seré yo la gafe? Oh, my God...

Pelis ñoño-navideñas

Y con títulos como este demuestro que a mí, el SEO, plín...

Contaba Bettie ayer que no había visto jamás Love Actually, y yo he decidido que cosas así no pueden volver a pasar. No. Por eso, con la intención de servir a la sociedad, procedo a relatar cuáles son mis pelis ñoño-navideñas favoritas. Esas que en estas fechas -o cuando sea- hay que ver, sí o sí. Porque, qué hay mejor que en un día de frío reventón, quedarse en casita, en pijama, con manta, taza de té, gato a la vera y pelis de estas. O libro. 

Empezamos. 

'An affair to remember', título traducido al español por un más casto 'Tú y yo'.

Cary Grant, Deborah Kerr, un crucero y Nueva York. Yo no sé qué más queréis que os diga para que la veáis. Es que no sé.

De parones y aburrimientos

Os voy a contar cosas de inglés. Sí. Que decía Bettie el otro día que una pena, oye, porque ahora con profesora cuerda y tal, adiós a las aventuras estrambóticas de esta servidora en las procelosas aguas del aprendizaje shakespiriano. 

Ja. Jaja. 

Lo de este año se resume en, básicamente, que no hacemos nada. Que como somos del C1 y la gramática ya está toda dada y para qué, y el libro, uf, muy extenso y para qué, y que mejor hablar... Total, que nada. 

Pero nada, nada. Se pasan las clases y salimos con la sensación de ¿para qué he venido? Y no es queja de Hermione, conste. Es algo que todos los classmates compartimos. 

Cuatro historias de la teacher sobre su viajada vida y su extenso curriculum (no tiene abuela, la mujer), tres presenteisions de esas que tenemos que hacer compulsory style, o sea, por los santos ovarios de la susodicha huérfana de ancestros, alguna historia de nuestro Paquirrín británico, esto es, el lector -cuando viene- que, por otro lado, es lo más interesante que tenemos, y algún vídeo random que vemos, y para de contar. 

Que me he puesto yo solita a estudiar el libro, no os digo más. Que no puedo con tanta freedom y tanto estilo libre a la hora de dar clase. Que seremos C1 pero yo noto que no avanzo y no puede ser. 

(Casi) Navidad

Diciembre. Deseandito estoy, confieso, que llegue el sábado para sacar el belén, el árbol y demás cachivaches. Previamente, habré recorrido Leroy Merlin, sección Brillos Locos Navideños a comprar cositas nuevas. Yay!

¡Ya es (casi) Navidad!

Sin ser muy partidaria de estas fiestas, que no, ya sabéis que yo me uno al enemigo sin pudor y me declaro fan del oropel y dorado. A lo loco. Además este año debo honrar la memoria de mi Nico, ya que la Navidad era su época favorita del año. Langostinos, you know. Así que, por mi gatuchiquitín de diez kilos y hambre voraz, hay que estar alegre. Que él lo hubiera querido. 

Y al ser ya diciembre, ya se puede escuchar de nuevo a...