Entrada recordatorio

Recordatorio de que sigo viva, algo agotada, pero viva. 

Porque sólo a mí, claro, se me ocurren estas cosas. Sólo a mí, en la semana en la que empiezo un nuevo desempeño profesional (qué fina soy), sólo a mí se me ocurre apuntarme a la academia para preparar el First de los Dolores. Sólo a mí. 

Porque, claro, ahí está el trauma. No voy a poder ir a la escuela de idiomas. Trauma total. Trauma de los gordos. Mucho trauma. O voy a poder ir, matizo, pero a salto de mata, situación que, si bien no ocasionará -esperemos- ningún daño irremediable en mi aprendizaje sí que lo causa, el daño, en mi yo de repelenta niña Vicenta. Yo, saltándome clases. Yo. 

Hermione me comprende

Los Emmy

Los Emmy son esos premios que, de repente, se convierten en importantes en tu vida. Hace apenas unos años no pasaban de ser una gala más que sólo valía para ver algún vestido mono en la alfombra roja llevado por alguna actriz que te sonaba de lejos. O ni eso. 

Ahora no, ahora son los PREMIOS. 

No pude quedarme a verlos porque el despertador no iba a tener piedad por la mañana. Una pena porque me apetecía ver a Neil Patrick Harris, aka Barney -wait for it- Stinson. Por cierto, hoy comienza la novena de How I met your mother y a mí me quedan cinco capítulos para terminar la sexta. No llego. Qué agobio. Qué ganas de conocer a la madre. Qué pena cuando se termine. No es Friends -eso son palabras mayores- pero HIMYM es muy grande. Gracias T por la recomendación. 

En fin, en cuanto a los premios en sí mismos, he de decirlo: no veo Breaking Bad. Ya no doy para más, qué le voy a hacer. Si veo una serie más, dejo de comer, de dormir y de respirar. Y no me siento culpable, conste. Tanta moda con las series está ocasionando verdaderos seriéfilos adictos y esto, como todo lo que se lleva a los extremos, no puede ser bueno. Hay que ver las series porque te apetece de verdad verlas. Y ya. Sin intentar cumplir esos requisitos inventados por aquellos que van de divos porque empezaron en esto antes que los demás. A saber, "para ser un buen seriéfilo y poder opinar hay que haber visto Los Soprano, The Wire y alguna otra por ahí". Si no, eres escoria, un advenedizo, no mereces llamarte humano. Meh. 

Sobre elfos y Malfoys

Cuando Harry Potter esperaba ansioso su regreso a Hogwarts, en aquel primer verano tras saber la verdad, tras saberse mago, un pequeño elfo doméstico, algo cabezota, decidió por sí mismo que Harry no podía volver al colegio de magia. Enterado de ciertos nubarrones, negros como ala de cuervo, que se cernían sobre el futuro inmediato del niño que vivió, el elfo pensó que lo mejor era que este niño se quedara donde estaba, esto es, en casa de sus tíos. Amargado, triste, solo y alejado de peligros tenebrosos. 

Por supuesto, Harry no estuvo de acuerdo con la decisión, pero el elfo Dobby no se rindió fácilmente y luchó cuanto pudo para proteger al pequeño Potter. El resto, coche volador mediante, es historia. Historia mágica. 

Hago chas y aparezco a tu lado

Luz y color

Pues nada. Que viva la luz, el color, las flores, la cursilería y la alegría. Hale. Bueno, por ahora, que lo mismo mañana lo cambio. Es lo malo de estar de los nervios, que al final el que lo paga es el pobre blog. Si además le sumas mi natural indecisión, échate a correr y no pares. 

Me queda la cabecera, ya. Mañana me pongo a ello, ahora me voy a ver The Bridge, serie que ya aprovecho para recomendaros. Seriaza, más bien. 

Bunny

Ahora mismo me veo en las próximas semanas tal que así:

Espero que no me fallen las pilas, porque esto va a ser muy terrible. 

Hoy, además de suerte, deseadme energía, que falta me va a hacer. 

El inicio

A ver cómo os cuento esto. 

Que malo no es, conste. El problema soy yo. Que soy así de desaboría. 

O a lo mejor no soy yo. Es el ambiente en el que vivimos. Que hasta tener esperanza queda raro. Que hasta alegrarse parece impropio. Que hasta pensar que has tenido suerte te hace sentirte idiota. Porque, ¿quién tiene suerte hoy en día, ahora, en este país?

Pero sí, habrá gente que la tenga. ¿Eres tú uno de esos? ¿Soy yo?

Pues como todo en la vida, depende. Depende de como se mire y de como se quiera mirar. Pero, así, en líneas generales, sí. Claro que en ese sí entran en juego factores externos, precisamente esos que hacen que te plantees todas las dudas anteriores. 

¿No me seguís, no? 

Total, que ya no estoy en el paro. Bueno, sí, pero no lo voy a estar a partir de ya. Y, claro, cuando tienes una profesión como la mía, en estos tiempos, que te pasen ciertas cosas, que te pase esto, es raro. Y así estoy. Rara. ¿Contenta? Sí, claro. Pero rara. Y asustada. Y nerviosa. Y rara.

Creo que no hay gif que me defina mejor ahora mismo

Me sorprende

Me sorprende la gente que se alegra de las desgracias, incluso de aquellas desgracias que, de algún modo, también pueden ser propias. 

Me sorprende la gente que va por la vida con suficiencia y superioridad cuando salta a la vista que el último libro que leyeron fue en sus tiempos escolares. Y, a lo mejor, ni eso. 

Me sorprende la gente que se regodea en su incultura culpando a los demás de no saber acercarse a su nivel. Me sorprende la osadía de aquellos que desprecian lo que desconocen simplemente porque les falta el valor para dar el salto e ir más allá. 

Me sorprende la gente que se conforma, que no es curiosa, que no quiere saber más. Me sorprende la gente que se sorprende de que haya otros que no sean así. Me sorprende sentirme observada y juzgada. 

Ardores de agosto

Volver a Vigatà siempre es necesario. Volver a Vigatà, a su calor, su playa, su gastronomía, sus gentes y sus historias es un pequeño privilegio de aquellos que conocemos a Andrea Camilleri, ese prodigio de escritor, de casi 90 años y cigarro perenne, que mezcla como nadie la ternura y las debilidades humanas con el humor y la crítica social.

Yo me raciono las vueltas a Vigatà. No quiero que se acaben y, fijando la vista en los 90 años de Camilleri, la ley natural dicta que llegará el día en el que no habrá más. Quedará entonces la relectura, pero nada será igual a descubrir por primera vez una historia que te emociona por su simpleza y su perfección, enmarcada en ese marco imaginario pero no tanto que es Vigatà. Tierra dura pero extrañamente acogedora.

The Cuckoo's Calling: the Queen has returned

Me ha quedado un poco largo el título de la entrada, pero qué le voy a hacer si en el mismo día han coincidido la noticia de la vuelta de the Queen, aka JK Rowling, al mundo mágico con que yo me haya terminado The Cuckoo's Calling, obra de un tal Robert Galbraith, aka, sí, también, JK Rowling. 

Y el título habrá quedado largo, pero esta introducción ha quedado que no hay quien la entienda. 

Procedo a explicarme. Hoy se ha sabido, como os decía, que JK ha decidido colaborar con Warner en la creación de una serie de películas sobre Newton Scamander. Y los potterianos estamos tan felices, porque es volver al mundo mágico, y encima al mundo mágico del Nueva York de los años 20. 

Muy fan de este gif

La culpa fue del jeque

Ahora dicen que si fue un jeque, que si los nipones le han prometido comprar todo el petróleo que mane de su pozo y que claro, el jeque mandaba tela en la reunión del COI y ¿Madrid?, meh, esos no me compran ni camellos, quita.

Amos, anda.

En el fondo me enternece, mucho. Este ansia por echar la culpa a otros, por pío, pío, que yo no he sido, que nosotros todo fetén, que la culpa de los demás, que son muy malísimas personas y no nos quieren nada. A nosotros, españoles, que somos lo mejorcito del mundo mundial. Paella, sangría, toros y alegría. Ole con ole.

Todo lo que podría decir ya lo ha dicho T en el comentario a la entrada anterior. Lo peor del discurso de Ms. Bottle no fue ya el tono forzado, falso e infantil ni la desastrosa pronunciación y sintaxis. Lo peor fue el contenido. Tan tópico. Tan típico. Tan lo de siempre. Nos tienen que dar los Juegos porque somos un país que sabe disfrutar la vida. En otras partes son serios, tienen tres veces menos paro que nosotros, cultura, educación, pero nosotros, ah, nosotros... Nosotros somos divertidos, oiga. No se nos puede pedir más.

Y una leche. 

Divagaciones olímpicas

Todos los que me sigáis por Twitter sabéis bien -porque lo habéis sufrido- que en los últimos días me he ventilado sin respirar las dos temporadas de esa locura de serie llamada Scandal. Aunque son muchos los que ya han caído en el vicio, os hago un resumen rápido: la serie transcurre en Washington DC, meollo del poder político de los USA, y tiene como prota a Olivia Pope, una abogada que se dedica a la comunicación en su vertiente política y social. Y que termina siempre así:

Normal, un estrés lo suyo

Los Juegos

A ver, si el sábado caen los Juegos para Madrid 2020 a mí ilusión me hará, qué queréis que os diga. Soy así de superficial, mitómana y sensiblona. Me encantan los Juegos Olímpicos y me encantaría verlos en mi país (esta España nuestra, esta España mía) y no te digo ya nada en la ciudad que me vio nacer hará unos añitos. Madrid, Madrid, Madrid. 

Hace ocho años, cuando la elección de 2012, me enfadé, lo reconozco, porque creía firmemente que nos las merecíamos más que Londres. Era joven e ingenua, en fin. Ahora sé que hicieron bien en dárselas a Londres, porque con lo animados que han sido estos últimos años, sólo nos hubiera faltado la organización de unos Juegos Olímpicos. Todos a la cárcel, pero de verdad.

Hace cuatro años sabía que iban a caer para Río porque dos JJOO seguidos en Europa no podía ser, así que esa elección no cuenta. 

Innuendo

 

While the sun hangs in the sky and the desert has sand While the waves crash in the sea and meet the land While there’s a wind and the stars and the rainbow Till the mountains crumble into the plain Oh yes we’ll keep on tryin’ Tread that fine line Oh we’ll keep on tryin’, yeah Just passing our time (Ooh ooh) While we live according to race, colour or creed While we rule by blind madness and pure greed Our lives dictated by tradition, superstition, false religion Through the eons, and on and on Oh yes we’ll keep on tryin’ We’ll tread that fine line Oh we’ll keep on tryin’ Till the end of time Till the end of time Through the sorrow all through our splendour Don’t take offence at my innuendo You can be anything you want to be Just turn yourself into anything you think that you could ever be Be free with your tempo, be free, be free Surrender your ego, be free, be free to yourself (Ooh ooh yeah) If there’s a God or any kind of justice under the sky If there’s a point, if there’s a reason to live or die If there’s an answer to the questions we feel bound to ask Show yourself, destroy our fears, release your mask Oh yes we’ll keep on trying Hey tread that fine line Yeah we’ll keep on smiling, yeah And whatever will be will be We’ll just keep on trying We’ll just keep on trying Till the end of time Till the end of time Till the end of time

Porque últimamente todo, como esta canción, va in crescendo. Porque, pese a todo, we'll keep on trying. Y por Freddie, en su día. 

Es una verdad universalmente aceptada...

... que de capullos, chulos y estafadores está este país lleno. 

... que los 31 parados menos es una broma pesada.

... que lo que hay es menos población activa porque se están yendo. Nos estamos. Yendo. 

Una de series

Qué raro. Yo, series.

En fin, os dejo por aquí dos entradas que he escrito para El blog de las Series Americanas de mi amigo Drolope:

La primera sobre Scandal, esa serie loca, loca, loca pero adictiva a más no poder: AQUÍ

Y la segunda sobre The Newsroom, que me tenía muy desconcertada este año hasta que llegó el séptimo capítulo. Hasta que llegó Jane Fonda. AQUÍ

Y para rematar, como cada septiembre, ya está aquí el vídeo promocional de las nuevas series de la BBC. Vuelve Sherlock, estrenan Los Mosqueteros, tienen una con Gabriel Byrne, y otra, esperad que me abanique, con Tennant. Y faltan los fastos por el aniversario de Doctor Who y por el cumpleaños de Pride and Prejudice. Lo más.